今日之神在疯长，雨水湿透了他的身体。他的胳膊伸展着，拥抱着潮湿的牧场；他的手指张开着，触摸着海岸。他是时间的鲜活皮肤；他像任何一棵树一般随着白日迅速生长……
我仿佛看到了一条路；我仿佛就在一条路上，走着。我仿佛走在一条翻越小山的柏油马路上。小山创造了自身，这是有震撼力的联想。它创造了自身，随着显而易见硬实的地面和摇曳的植物，随着显而易见的马群和吃草的牛群，逐渐加厚，在限晴所到之处渐次展开，就好像我的目光是一支画笔，画着这个世界。
然而。
这本书里什么都没有发生。仅有零星分散在语言各处的小小暴力，存在于被永恒剪去时间的角落里。

安妮·迪拉德（Annie Dillard），作家、诗人、博物学者、语言大师。一九四五年出生于美国宾夕法尼亚州一个富裕的家庭，自幼喜好阅读，涉略广泛。在父母影响下，从钢琴、绘画与舞蹈课，到采集岩石与甲虫，她的童年交织着无穷的创造力与对环境的探索。一九六八年，她以关于梭罗《瓦尔登湖》的论文毕业于弗吉尼亚霍林斯大学，奠定了一生的写作方向。毕业后，迪拉德写诗、画油画，同时为“约翰逊扶贫项目”工作。
一九七一年，在经历了一场几乎致命的肺炎之后，迪拉德在弗吉尼亚州的听客溪生活了一年，深入地体验生命。这一经历成就了《听客溪的朝圣》这本书，使她在二十九岁便获得普利策奖，并在美国文坛激起巨大的回响，其影响力至今不衰。

第一部分
新生和拭盐
第二部分
上帝的牙齿
第三部分
坚固圣质

本书是美国著名自然文学作家安妮·迪拉德的一部散文集，记述了她一个人居住在普吉特湾时的经历与思考。她叙述了自己独居天地间的体验，记录了一个因为飞机事故而脸被烧伤的小女孩，拷问了信仰对于普通人的意义。安妮·迪拉德用优美的文字把她所居住的环境准确、生动地传递给了读者，而她将自然与信仰和人生意义结合起来进行思考，有疑虑，有升华，直观传达出一个高尚灵魂是如何塑造而成的。

每天都是一个神，每日都是一个神，神圣与时俱在。我敬拜每一个神，我赞颂分割出来的每一天。每一天，从时间中分割出来，包裹在时间的外壳里。五颜六色的外壳，一个漫延无边的外壳，在拂晓时分，快速地越过群山，裂开了。
我在一个神中醒来。我醒在一双紧拥被子的双臂中——拥我之紧，以至拥进了被子中。
是谁在吻我——已然在吻我。我醒来，“哦”一声，从枕头上爬起。为什么我该睁开双眼？
我睁开双眼。神从水中升起。他的头颅盈满海湾。他是普吉特湾’，他是太平洋；他的胸膛从牧场中抬起；他的手指是冷杉；岛屿沿着他的肩膀渐低渐湿。岛屿从他的肩膀处融入蓝色，滑入水中，滑人虚空。光亮的海水，如同一个舞台。
今日之神起来了，他细长的眼睛在云中闪烁。他猛甩双臂，播撒出五颜六色；他屈身弯腰，把天空搂在怀中；他躬身，躬身播撒，拥抱一切，铺洒我身，如同皮肤。
被子下面，一只猫咪缩在我的膝盖弯里。她醒来了；她缩着身子，扯咬着身上的金属缝合线。这一天是真实的；我已然能感觉到它的咔嗒声，听到它在我的膝盖后面咔嗒作响。
这一天是真实的；天空越过群山咔嗒咔嗒心满意足地寻就其位，环绕着群岛扣紧，噼里啪啦地拍击着海湾。气流在农场屋顶上涌动；气流攀升涌进谷仓的大门，摩擦着谷仓黄色的窗户。气流叩击着我分开的手指，敲打着我的耳朵眼儿，满满当当的。我叫它简单，因其连续流畅，因其独来独往。
推开猫咪。站起身来捋平被子。“哦，”我轻唤出声，“哦！”
我独自一人，住在华盛顿州普吉特湾的北边。有一只金色的猫咪，睡在我的腿上，唤作小不点儿。早上，我逗着她毫无表情的脸。你记得昨晚么？你记得么？早饭前我得撵走她，非此不能用餐。
还有一只蜘蛛，在浴室里，留下来与我做伴儿。她那套小小的装备，总是在提醒我借我之力死掉的一只蛾子。那只母蜘蛛，本身属类不详，腹部圆咕隆咚，乏善可陈。六英寸长乱糟糟的一张蛛网，不知怎地倒是经营得有声有色，让她活下来，让我为之惊叹。蛛网本身就在角落里，在马桶的后面，瓷砖墙和地板之间。我原本以为，那个地方窄巴巴的，什么都不会有。可是，在蛛网下的地板上，却躺着十六七枚她扔在那儿的尸体。
尸体看上去大多是潮虫。那些如同穿山甲般的小物种，活着就是在屋子里拼了命地爬来爬去，死了则死在屋子周边。还有若干枚地蜈蚣，三张旧的蜘蛛蜕皮，皱巴巴地卷在一起，两只蛾子的尸体，没有翅膀，又大又空。我跪到地上去看那蛾子的尸体。
今日，地蜈蚣身上泛着暗光，亮黝黝的，这便是他的样子：胸部和腹部背面的曲线，以及一对光滑的尾须让我认出了他的名字。再过一周，或许正如其他尸体所昭示的，便会看到他萎缩变灰，与尘土一道变成了地板上的灰网。他旁边的潮虫是空心的，无色易碎，脆软成团，只消一丝微风便能刮跑。蜘蛛的蜕皮躺在他们旁边，半透明，皱巴巴，腿干瘪成结。还有那些蛾子，空心的蛾子，彼此之间颤巍巍地靠着，没有头，乱七八糟的弧条状甲壳质像是皮上了漆，又像是乱糟糟的一堆扶壁支撑着教堂的拱顶，就是跟蛾子搭不上边，以至于我在想该不该叫他们蛾子，除非我有过把结节瘤块认作蛾子的经验。
两年前的夏天，我独自在弗吉尼亚的蓝岭山脉扎营。费劲儿把自己弄过去，除了别的事之外，就是打算好好读读詹姆斯·拉姆齐·厄尔曼，的《燃烧的岁月》，一本关于兰波的小说，一本我十六岁读过后就想去当作家的小说；我希望那种感觉再来一次。所以，我读了，沉溺其间，日日坐在帐篷边的一棵树下读，呜鸟在头上方的树叶间摇动，毛足虫在脚下满是小树枝的泥地上慢行；每天晚上就着烛火读，斑点猫头鹰在树林里叫，浅色的蛾子成群结队地飞，绕着我的头飞舞，舞在烛火形成的光圈里。
蛾子锲而不舍地扑向烛火。嘶嘶作响，触火即退，翻转着消失在厨用平底锅的阴影中。或者，让火燎上了身，落下来，热辣辣的翅膀，好像要融化了，碰到什么粘上什么——平底锅，锅盖，汤匙——如此这般，粘住的蛾子只能小范围内扑打着，没法飞也跑不了。碰到这种情况，我会拿根棍子，轻轻敲打一下器物，让蛾子们解脱出来；早上的时候，我会发现厨具上镶满了扯碎的蛾翅留下的金色斑点，铝制品上到处都是亮闪闪的粉末三角形。我就这样读着书，烧着水，更换好蜡烛，接着读书。
某个晚上，一只蛾子扑进了烛火，让火给逮住，烧干殆尽。当时，我肯定是盯着烛火的，要不就是那一道阴影划过书页时我抬起了头；不管怎么说，反正我是看到了蛾逝的整个过程。一只金色的雌性蛾子，很大的一枚，翼幅展开足有两英寸长。她扇动着翅膀扑进了火，腹部落人了烛泪里，粘上了，烧起来，动不了，几秒钟内就被烤干了。她那舞动的翅膀，就像棉纸一样烧起来，放大了烛火的火圈，让黑暗中我毛衣的袖子、身边金凤花的绿叶和松树皱巴巴的红色树干瞬间一蓝。很快，烛火又重新聚集，蛾翅化作一缕青烟散去。与此同时，她的六条腿蹬了几下，蜷曲起来，烧黑了，不动